Casa de cobra

Até você velho Zuza

iria no meu palpite bobo

soltar um oooh! grave

de dentro do seu suspensório

e não. nem eu. nem tua torta musa

acredita que coisas como a morte passam.

transam com o senso comum.

acreditam que passa

porque nossa dor incomoda

quem já é lanhado pelo ressentimento

de ser o seu eu mais mal quisto.

consolam.

mas não para estancar nosso jorro de dor.

consolam.

porque suportar o grito

dos outros

já é atear

fogo anti-alteridade nos tímpanos.

e vendo a gente chorar e rir

pedindo a receita pra isso

sem darmos porque simplesmente inexiste método pra sofrer

ficam bravos consigo

estendem lenços

como os antigos na roça cobriam poças

para donzelas dotadas quaisquer.

cobertos estão pelo que não suportam.

o dito “isso passa” para os que se amansam na apatia

por não terem conhecido

algo de luminoso como teu tu.

não. não passa.

vira folha caída. vira casa de cobra.

vira húmus. sedimentamos.

vira petróleo.

mas não passa.
uma única faísca
e incendeia um rio embaixo de nós.