perdoem as letras minúsculas e a torta ortografia. estou cansado pra corrigir. e, no mais, a morte não é nada senão minúscula. muito minúscula. uma acupuntura de perdas diárias.
Entre um canto meu e outro que acompanho para minimizar meu
caos: erro de som: um batido. Toque fraco: como se o braço tivesse que agora
abarcar muitas pessoas por consolo já concordado quando funerais acontecem e
desconhecidos familiares se encontram. Era um toque que premeditava o cansaço
do abraço funeresco. Abro. Penso
imediato ser apenas um pedido de volume mais baixo. Já são 4 e pouco de natal.
Não. não era um pedido. era um aviso. quase sabido aviso, antes só um medo de hipóteses
doídas. veio um pouco mais cedo do que
suporta levemente esse isso sintetizado chamado coração.
ela abriu e disse- com braços e olhos cansados- tia Lola morreu.
não queria falar nada, tampouco ouvir além do bastante. que
ás vezes não há mais nada mesmo. e um vácuo estimulado à insistência é muito
trabalho de corno pra mim.
disse não querer ouvir nada mais e iria cantar algumas
músicas e desligar. músicas especiais de partida- grande ilusão achar que
existe alguma musica especial pra morte: a morte é um silêncio de floresta com
todos os bichos escondidos. uma floresta que espera tempestade.
tentei cantar uma, outra e mais outra. cantei só porque da
fala já nada queria e da palavra “fim” pro choro é um pulo assustado, mal
sucedido e manco. continuo não querendo falar. não obstante corri pra transmutar
isso em um punhado de letras sentimentais encharcadas de má literatura. fazer o quê? uns fumam. em
alguns quem paga são as unhas e noutros documentar o inenarrável distrai. só
isso: distrai.
a morte do segundo outro querido. vou dizer assim pra
qualquer filho que tiver- sua avó dos olhos turquesas morreu num dia de calor
sufocante e muitas estrelas. a agora falta de futuro chegou depois de muitos presentes trocados. e
penso agora também que a morte é o apagar dos futuros. contaria com ares de
bufão in disguise que ela tinha um vocabulário Dercy. e compartilhava nessa
comicidade uma relação engraçada e fria
com os sexos. cada palavra xingada era um acontecido não feito. suas palavras
grandes eram o seu não-lugar do sexo, e
só por isso podia tratá-lo com esse cintilante desprezo escrachado. ah! seu
sotaque! filho, seu sotaque era aquele chiado de r ítalo-paulistano apesar
de ser filha de lares espanhóis e por isso levar a insígnia “ Lola”. que Lola
não é nome , é insígnia mesmo. tanto é que é emprestada a contragosto social às
infantes sexistas que piram adultos covardes. não emprestam. as pequenas e
espontâneas aprendizes de puta o tomam pra si como tomam pra si esquinas. Lola
é título, não é nome. quê mais?
quê mais falaria... do seu gosto musical de repente o tango
vale ser lembrado e as belas canções do jazz standard americano. quando observava
seus olhos tocando os azuis do Sinatra, pra mim, só pra mim, parecia que
daquele choque azul ela saia toda vestida de jóias e vestido cassino-gala.
dizem com segurança assim ela ter sido há um par de décadas atrás.
cintilantemente rica. e boa cozinheira. apesar de não ser um tipo prazeroso de se
assistir fazendo uma faxina, por exemplo. de olhar dava pena das unhas. polida
garra de senhora-dama mesmo descendo de roupas baratas a própria bancarrota.
Antes de partir- se é que alguém vem nos buscar- soltou um “
vai tomat no cú, que eu não vou!” e todos os deuses riram do seu escárnio
glorioso. mas entre risos e teimosias decidiram por bem de sua dor levá-la
mesmo assim. Foi em dia de festa naquela vaga e mágica hora depois da euforia
trocada entre todos os amigos ocultos e
menos secretos familiares. Aquela hora em que tudo já está frio e as luzes da árvore piscam insistentemente para
o nada.
era de sua casa o jazz
os livros
e o tango
entremeado de passos vestidos de caras jóias
compassado por seus palavrões
esponteado tão igual e solto
o vento batia alto na janela
onde cresci vendo pessoas emolduradas
as tristes e as felizes
e as que não tem carne também.
naquela sala em hora tardia
sobravam só os ditos adultos
eu insistentemente ficava no meu lá
cabeça baixa apoiada nos braços paralelos
travesseiro de testa para menino ouvir o murmúrio excitante
que eram as conversas dos que já viviam sabendo algo de
temor e morte.
eu, pequeno, só existia
e era tão bom só existir!
até você aprender que algumas coisas deixam de existir...
se há música
é um canto de pássaro atingido por uma pena dura.
se há música
é uma gota de orvalho suicida cansada de dependurar-se
em verde qualquer
goteja final e morre poça.
se há música
é a trilha dos corações mumificados
se há música
ninguem ouviu
as árvores piscaram
a comida esfriou
partiram as renas e trenós cheios de lembranças
que para sempre
irremediavelmente
parcamente
serão as eternas substitutas
do corpo
do gesto
:
a lembrança é o lúmen do corpo subtraído o gesto
extinto o cheiro
de vida.
extinto o cheiro
de vida.
