beco satânico

Cantarei para o quê
Minhas dores inenarráveis
Minhas roupas vestidas com poeiras
Que vento nenhum espanta
Sem esgarçar de vez o pano
E expor-me a luz dos outros
Lanternas radiotivas que plantam
Dissabor nas células
E fazem nascer esse retorcido remorso
Que me parece um braço
Afoito por rodear crianças, luas, homens e fadas
Sem ter um par para sem limites fazê-lo.
:

em dois.

Ah! Esssa dor que vagamundeia!
Entre o árido e o florido
Como um cerrado timidamente desabrochado
E cínico
Sofre por não ser o escracho da caatinga
O amor fati de cordel
Clama um nome q´inda não tenha sido seu
Uma terra sem tantas flores, sem tantos bichos
Sem tantos outros
Sem tantos idos
A areia cercada de terra
As praias do passado intocável
Indizível
Por ter sido
Quando corpo algum ainda vivo
Pode subir no alto da pedra
E sonhar com a fertilidade
Imprevisível dos sonhos
                        (que quando viram futuro)
Sem terem existido
São apenas divagações do não vindo a ser:

VIDA.

A mutilação da esperança
as pernas amarradas e os cavalos
Correndo em direções opostas
Até o momento estanque final
A explosão oca dos restos mortais
amorais!
Da aurora que sorri brilhante para o dia
E transforma as poças de sangue
Em vermelhos sinais luminosos
O chamariz das flechas
Dos que são alvo de si.
e transbordam atingidos
como um copo derrubado
sôfrego
de tanto guardar


e no final de tudo
quando as nuvens bem claras nos escolhem
para não morrer
entre amigos 
como que demasiado fosse ferí-los

da abundância de nós

existem no rizoma per si

(se é que algo exista assim - e não.

é não-rima.  só)

o válido vívido nos ventos da rua do Mercado

o doce amargo dos acordes da Brasserie

o azedo alemão explusor de rockabillies

a carioca e seus livros baratos

os desajeitados neo-punks e suas correntes frouxas...

surge nesse rede-mundo- moinho----- vaga- mundo

um olhar amigo caleidoscopado de Selaron

virado tudo tão familiar

bebemos do açude

dos vincos da terra caatingueira

inspiramos o amor fati degustando a lua

sem víveres

sem felicidade concreta
no concreto, no discreto

sem amores

sem amantes

mas sabendo

que de algum lado

o teatro urbano das coisas do acaso

hão de beijar nosso rosto

repentino rosto

e nos forçar a dizer

coisas sobre o amor

sobre essa cidade

e nosso espanto amoroso de amá-la

entre tantos marginais quanto for preciso

deformá-la

para caber a contramão luminária

dos becos satânicos.