Rascunho da segunda morte de um outro querido

perdoem as letras minúsculas e a torta ortografia. estou cansado pra corrigir. e, no mais, a morte não é nada senão minúscula. muito minúscula. uma acupuntura de perdas diárias.

Entre um canto meu e outro que acompanho para minimizar meu caos: erro de som: um batido. Toque fraco: como se o braço tivesse que agora abarcar muitas pessoas por consolo já concordado quando funerais acontecem e desconhecidos familiares se encontram. Era um toque que premeditava o cansaço do abraço funeresco.  Abro. Penso imediato ser apenas um pedido de volume mais baixo. Já são 4 e pouco de natal. Não. não era um pedido. era um aviso. quase sabido aviso, antes só um medo de hipóteses doídas.  veio um pouco mais cedo do que suporta levemente esse isso sintetizado chamado coração.

ela abriu e disse- com braços e olhos cansados-  tia Lola morreu.

não queria falar nada, tampouco ouvir além do bastante. que ás vezes não há mais nada mesmo. e um vácuo estimulado à insistência é muito trabalho de corno pra mim.

disse não querer ouvir nada mais e iria cantar algumas músicas e desligar. músicas especiais de partida- grande ilusão achar que existe alguma musica especial pra morte: a morte é um silêncio de floresta com todos os bichos escondidos. uma floresta que espera tempestade.

tentei cantar uma, outra e mais outra. cantei só porque da fala já nada queria e da palavra “fim” pro choro é um pulo assustado, mal sucedido e manco. continuo não querendo falar. não obstante corri pra transmutar isso em um punhado de letras sentimentais encharcadas de  má literatura. fazer o quê? uns fumam. em alguns quem paga são as unhas e noutros documentar o inenarrável distrai. só isso: distrai.

a morte do segundo outro querido. vou dizer assim pra qualquer filho que tiver- sua avó dos olhos turquesas morreu num dia de calor sufocante e muitas estrelas. a agora falta de futuro  chegou depois de muitos presentes trocados. e penso agora também que a morte é o apagar dos futuros. contaria com ares de bufão in disguise que ela tinha um vocabulário Dercy. e compartilhava nessa comicidade uma  relação engraçada e fria com os sexos. cada palavra xingada era um acontecido não feito. suas palavras grandes eram o  seu não-lugar do sexo, e só por isso podia tratá-lo com esse cintilante desprezo escrachado. ah! seu sotaque! filho, seu sotaque era aquele chiado de r  ítalo-paulistano apesar de ser filha de lares espanhóis e por isso levar a insígnia “ Lola”. que Lola não é nome , é insígnia mesmo. tanto é que é emprestada a contragosto social às infantes sexistas que piram adultos covardes. não emprestam. as pequenas e espontâneas aprendizes de puta o tomam pra si como tomam pra si esquinas. Lola é título, não é nome. quê mais?

quê mais falaria... do seu gosto musical de repente o tango vale ser lembrado e as belas canções do jazz standard americano. quando observava seus olhos tocando os azuis do Sinatra, pra mim, só pra mim, parecia que daquele choque azul ela saia toda vestida de jóias e vestido cassino-gala. dizem com segurança assim ela ter sido há um par de décadas atrás. cintilantemente rica. e boa cozinheira. apesar de não ser um tipo prazeroso de se assistir fazendo uma faxina, por exemplo. de olhar dava pena das unhas. polida garra de senhora-dama mesmo descendo de roupas baratas a própria bancarrota.

Antes de partir- se é que alguém vem nos buscar- soltou um “ vai tomat no cú, que eu não vou!” e todos os deuses riram do seu escárnio glorioso. mas entre risos e teimosias decidiram por bem de sua dor levá-la mesmo assim. Foi em dia de festa naquela vaga e mágica hora depois da euforia trocada entre todos os  amigos ocultos e menos secretos familiares. Aquela hora em que tudo já está frio e  as luzes da árvore piscam insistentemente para o nada. 

era de sua casa o jazz

os livros

e o tango

entremeado de passos vestidos de caras jóias

compassado por seus palavrões

esponteado tão igual e solto

o vento batia alto na janela

onde cresci vendo pessoas emolduradas

as tristes e as felizes

e as que não tem carne também.

naquela sala em hora tardia

sobravam só os ditos adultos

eu insistentemente ficava no meu lá

cabeça baixa apoiada nos braços paralelos

travesseiro de testa para menino ouvir o murmúrio excitante

que eram as conversas dos que já viviam sabendo algo de temor e morte.

eu, pequeno, só existia

e era tão bom só existir!

até você aprender que algumas coisas deixam de existir...

 topa com a maldade do mundo

começa aprender morrer bem aos pouquinhos pra não doer

inventa lógicas que justifiquem esse cuidado todo

atravessa ruas

pensa o quão irônico seria

morrer atropelado ou de doença fatal qualquer

e principalmente quanta preocupação desperdíçada.

aí ficamos de súbito alegre que a vida é curta

e começamos a morrer rápido de novo.

ate doer.

se há música

é um canto de pássaro atingido por uma pena dura.

se há música

é uma gota de orvalho suicida cansada de dependurar-se

em verde qualquer

goteja final e morre poça.

se há música

é a trilha dos corações mumificados

se há música

ninguem ouviu 

as árvores piscaram

a comida esfriou

partiram as renas e trenós cheios de lembranças

que para sempre

irremediavelmente

parcamente

serão as eternas substitutas

do corpo 

do gesto

:

a lembrança é o lúmen do corpo subtraído o gesto
extinto o cheiro
de vida.